* * *
Легко как пишутся слова,
строка ложится на страничку,
и зажигается, как спичка,
воображенья кутерьма.
Когда мне хочется сказать,
что на душе моей творится,
всегда находится страница,
всегда легко все описать.
Но иногда на сердце тяжесть,
и, хоть убей, я не могу...
Не пожелаю и врагу
той тяжести самую малость!
А может это ерунда?
А может просто рифмоплетство?
Но каждый раз меня на остров
течением несет туда.
И в никуда из ниоткуда
бегут по небу облака...
Хочу писать стихи - и буду!
Пока рифмуется строка.
