Легко как пишутся слова, 
строка ложится на страничку, 
и зажигается, как спичка, 
воображенья кутерьма. 
Когда мне хочется сказать, 
что на душе моей творится, 
всегда находится страница, 
всегда легко все описать. 
Но иногда на сердце тяжесть, 
и, хоть убей, я не могу... 
Не пожелаю и врагу 
той тяжести самую малость! 
А может, это ерунда? 
А может, просто рифмоплетство? 
Но каждый раз меня на остров 
течением несет туда. 
И в никуда из ниоткуда 
бегут по небу облака... 
Хочу писать стихи - и буду! 
Пока рифмуется строка.